История о проявление любви. В детстве я провела 2 недели лета с пожилой художницей. Которая учила меня рисовать и много рассказывала о себе. О своем покойном муже она говорила: «Таких сейчас нет». Каждое утро своей жизни она находила под подушкой сюрприз. То пузырек с духами, то кисточку, то смешную игрушку… До сих пор мне светло и радостно представлять себе, как легко и весело жили эти люди. Всю жизнь играя в нежную игру (наверное, не единственную).
Однажды 7 марта тысяча девятьсот восемьдесят какого-то года в галантерейном магазине я увидела пожилого прапорщика. Который выбирал подарок своей жене. После долгих сомнений и переговоров с продавщицей он, наконец, выбрал большую фаянсовую кружку с двумя грибочками на боку. Однако этого ему показалось мало. И он попросил дать ему еще флакон духов «Шахразада» рубля за два.
Однако опустив флакон в чашку и слегка поболтав им. Он добился легкого звона одного предмета о другой и удовлетворенно сказал: «Думаю, Наде понравится». А может, Наде действительно понравились эти наивные дары. Может, она и вправду душилась этими немыслимо удушливыми духами. Тогда мне казалось, что нет ничего печальнее жизни, в которой на 8 Марта дарят фаянсовую кружку с дешевыми духами. Что это такой результат, который всю жизнь сводит коту под хвост, и жить долее немыслимо. Сейчас на моей совести есть одна глиняная кружка на день рожденья мужа и стойкое физическое отвращение к 23 февраля. Но это совсем другое, подарки мужчинам не так важны, и потом, их противопоказано баловать.
А они… не умеют дарить подарки. Они дарят чашки и совсем не те духи, они дарят серьги с александритами вместо топазов и не понимают, что сегодня вам нужна нить жемчуга или последняя модель Nokia, а совсем не дурацкая тефлоновая сковородка. Они бестолковы и ленивы, неблагодарны и забывчивы, эти люди, которые не умеют ценить свое счастье хотя бы раз в году и, безусловно, очень скоро пожалеют об этом.
Но, если задуматься, праздник этот – курьез, достойный масштабного социологического исследования. Нормально ли, что все мужское население страны один день в году самоотверженно встает заснеженным утром весеннего праздника и, испытывая противоречивые чувства, бодренько плетется на цветочный рынок за вожделенным букетиком мимозы или подснежников? Затем происходит трепетное поздравление не совсем понятно в чем, но обсуждение этого табу. А за две недели до того мужчины из чувства долга, помноженного на обязаловку, в унылой тоске слоняются по магазинам, увеличивая статистику продаж безнадежной ерунды.
Однако 9 марта именины сердца забыты, фартук снова становится женской прерогативой, а цветы сколько простоят, за столько им большое женское «спасибо». А дальше – всё. Проехали. Мы злимся на них за отсутствие силы намерения, за нежелание подслушать обрывки наших фраз и запомнить, о чем мы мечтаем, а потом не полениться и исполнить эти мечты. Мы глотаем слезы, жалеем себя и возмущаемся несправедливостью судьбы.
Но так ли важен этот день? Ведь вариантов проявления любви так много! Если вас целуют в сонную щеку, уходя затемно на нелюбимую работу, если нахваливают пересоленный суп и готовы без устали резать лук, чтобы вы не плакали, если в дождь вас встречают с зонтом у маршрутки и мужественно терпят визиты несносной подруги, не говоря уже о маминых советах… Господи, да вы – смысл жизни этого святого человека. Однако простите ему его слабости.
А если 8 марта… Чем бы там в начале века ни руководствовалась незабвенная Клара Цеткин. Женский день уже давно приравняли к Новому году. Зимняя традиция резать оливье и варить холодец такой же генофонд. Как если запах мимозы и подарок в марте. Мы ждем эти дни и радостно предвкушаем счастливые улыбки и нежную заботу друг о друге. Веселую суету и общий сбор за столом с суповой миской и пирогом. Или поход в ресторан. Или в театр, откуда возвращаясь под руку. Мы мягко ощущаем, как дороги друг другу, и, войдя в дом, понимаем какое счастье быть дома вместе. Даже если ничего не говоря и не даря друг другу, кроме своего присутствия. Если даже и в горе и в радости.
